¡Oh Connor!
Más débil que un flan en la tormenta
El cuerpo de Flannery avanza a trompicones por el cuarto.
Pone las muletas a un lado como si fueran el exvoto anticipado
Por sobrevivir a su último relato:
Prófugos varados y fanáticos sureños cruzan
Las secas planicies de sus páginas.
Un amargo regusto en sus palabras la redime de sus penas.
Escribir es traicionar al mundo en que se vive
Y ver sufrir a sus héroes es una forma de alivio.
Dormida se ha quedado encima de una biblia rota.
Ahora flota sobre una balsa, del Missisipi hasta Illinois,
Para entender otra vez, lejos de casa,
Que un hombre bueno es difícil de encontrar.