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Estimados amigos: Ni siquiera tuve que pensarlo. El libro en que yo quisiera vivir es El cuarteto de Alejandría de Lawrence Durrell. No vayan a deducir de allí que es mi novela favorita; antes pudiera citarles por lo menos diez o quince que me parecen más significativas. No obstante, la pongo encabezando mi lista porque fue la primera pieza de ficción con la cual yo me di cuenta cabal de que la literatura podía eclipsar a la vida. En ese entonces tenía 19 años, estaba pasando las vacaciones decembrinas en mi casa de Pereira y entre mis planes no figuraba, de ningún modo, encerrarme a leer una tetralogía de casi 1.200 páginas. Sin embargo, bastó que empezara a picotear el segundo tomo del cuarteto, ese que Lawrence Durrell bautizó como Balthazar, para que ya no me importara nada distinto a seguir el convulso destino de unos seres imaginarios en el Egipto anterior a la Segunda Guerra. Se me olvidaron los amigos, las fiestas, los grilles a los cuales iba como si estuviera en trance. Se me olvidó que tenía unos padres, unos hermanos y que disfrutaba la Navidad en una calurosa ciudad de provincia. En su lugar se instalaron, absorbentes, devoradores, la geografía y el clima alejandrinos. Han pasado desde entonces casi 25 años y yo todavía recuerdo con una facilidad desconcertante los detalles más nimios de aquella lectura. Por ejemplo, el nombre del perfume usado por Justine, la principal entre las muchas mujeres de la tetralogía: Jamais de la Vie.
Varios críticos han dicho que uno de los grandes méritos de El Cuarteto es la representación de una ciudad que aparece vívidamente descrita como un personaje más de la novela. Si juzgo por lo que se atesoró en mi memoria, es rigurosamente cierto. Tanto tiempo transcurrido y yo sigo cautivo en esa fantasmagoría.
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